Cuando llego a casa, me pongo a pensar
al ver los colores y el viejo rosal,
el árbol de pera o el naranjo en flor,
todos son recuerdos, historias de amor.
Al ver a mi viejo, cerca del fogón
su cara quemada del rigor del Sol,
los años le agobian, sus penas también,
pero el, no se queja, ríe como ayer.
Miro su cabeza, que no es mas que piel,
su bigote blanco, cual viejo pincel.
Pensando en sus años, yo me siento triste,
al ver que en el tiempo, la vida no existe.
Cada vez que encuentro alguien como el,
mi mano le brindo, por su parecer.
Recuerdo a mi padre que trabajo duro,
para que mi madre, no tuviera apuros.
José S. Caña, San Francisco, California
(Cortesía de Soraya)
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